Сижу один в пяти комнатах и читаю какую-то брошюрку про формализм и Заславского, купленную намедни в фаланстере. От скуки периодически перехожу из комнаты в комнату, но перемена каждый раз оказывается незначительней чем кажется.
В наушниках играет странная компиляция из Шостаковича и Рахманинова, неведомо кем сделанная. А до этого слушал как Буковски читает свои стихи, у него оказался на удивление приятный, почти такой каким я его себе представлял, голос.
