Я ёрничаю конечно, но всё это так неправильно, словно я не знаю. Правильно Е. говорит, я презираю надежду, а сам только ей и живу. Читаю книги, смотрю фильмы и вообще погряз в мечтах, которым жизнь соответствует всё меньше и меньше. Какая-то непроходящая подростковость. Стыдно признаться, но я до сих пор уверен в глупостях вроде доверия и постоянства, которые очевидно никого больше не интересуют. Такой обычный для дурака вроде меня крах: вывести как должно, но не суметь разобраться с тем что есть.
За семь лет вообще ужас -- распались все казавшиеся мне благополучными пары. Кто бы объяснил, чем они жили получается? А то пример взять не с кого.
